No todo es lo que parece...

No podía dejar de ver a esa mujer. Ella bailaba en el medio de la pista, sabiendo que todas las miradas conducían a sus ojos, a sus movimientos, a su pelo que se desordenaba y su lengua que mojaba su boca, demostrando cada tres minutos que era la dueña de la noche. Crecía a su alrededor una imagen que desentrañaba sus mas promiscuos deseos, sus ansias de conseguir algo mas que una buena canción para mover sus caderas.
Nadie podía acercársele. El miedo a ser rechazados parecía a simple vista más fuerte que la ambición de revolcarse con ella en algún telo de mala muerte cerca de la ciudad. A simple vista.
La noche avanzaba, y como todos los tucumanos saben, a las tres de la madrugada ya es momento de actuar si se pretende salir de un boliche con alguien colgado de su brazo, o al revés. Sin embargo ella había desaparecido, se había filtrado de la vista de todos esos cuervos que no hacían más que radiografiar cada movimiento y esperar el momento justo para atacar.
Una manada de hombres colmados de hormonas comenzaron a mostrar su desesperación, tirando vasos, abriéndose entre la gente, dejando solas a las mujeres que los habían acompañado esa noche (pero con las que no querían terminarla), buscando en los cubículos de esos horrendos baños de damas, en los pasillos, escaleras. Nada.
Solo había un lugar que había quedado virgen de la exhaustiva búsqueda: el baño de hombres.
Ninguno había reparado de esa posibilidad, tal vez por la rareza de encontrar a una mujer tan bella en ese sucio terreno, o tal vez por el miedo de hallarla consumando algún favor sexual con un maldito afortunado.
Pero al llegar a la zona, al encontrarse todos esos hombres hambrientos en la puerta de aquel lugar que emanaba olores nauseabundos, al tropezar tras la desesperación de poder entrar primeros, se dieron con que ninguna de las opciones anteriores era correcta.
Se quedaron absortos, paralizados entre esas indecorosas paredes, pasmados por lo que sus miradas recorrían. De repente la música calló, por lo menos para ellos. De repente toda la gente había desaparecido, todo el edificio, todas las ganas y deseos de tener sexo desenfrenado, de mezclar sus salivas, de recorrer ese cuerpo. Todo se había esfumado.
Menos ellos, menos su desconcierto, menos ella. Ella, que parada ante un mingitorio le mostraba al mundo que escondía una sorpresa.

Una noción distorSionada...

La niña seguía llorando...

Se cumplían ya catorce meses, dos semanas y tres días desde que había comenzado, al parecer, sin razón parecida a la que pareció aparecer.
Imposible zambullirse en su habitación, o pocilga, o río lleno de desperdicios y de estrellas.
La inminencia de una oleada de perjuicios hacia temblar a cualquier bicho o pajarraco que intente consolar, mas o menos de cerca, a la aturdidora y aturdida, ahora mujer.
Ya nadie podía comprender de qué se trataba “esto”; esta despiadada manera de ver los soles que la sorprendían descoloridos en cada amanecer, a medida que el irrenunciable paso del tiempo ahogaba las suplicas y convertía en viento, sombra y oscuridad, todo lo que en algún momento gozo de una nitidez absoluta e irrefutable.
El llanto se presentaba así, solo como el producto objetivo de un olvido descuidado que había llegado a esos ojos a través de una catastrófica historia de puntos finales, end, eindigen, fine, Ende.
La mujer seguía llorando, o no. Ya no se veían lágrimas en su rostro. Existían en otro, en otro muy ajeno a ella. Y siguieron allí, hasta que el invierno las seco, y de ellas no quedo ni su recuerdo.

Cualquier semejanza con la realidad, no es pura coincidencia.

Se despertó esa mañana presintiendo que algo podía cambiar. Bajó de la cama y piso con sus medias de lana el agua helada que doña Rosa había dejado pasar por debajo de la puerta al baldear el pasillo. Rezongo. Pensó que después de todo, no iba a haber nada especial en aquel día que estaba comenzando como todos los demás.
Su mujer a su lado, dormitaba con los ruleros y la mascarilla verde que tanto aborrecía. Dany Berrio y su himno cristiano sonando en la cocina, mientras el olor de las tostadas quemadas hacia gruñir a doña Rosa que una vez mas, había arruinado el desayuno.
Como todos los martes, aunque por desgracia trece, la función comenzaba a las seis.
Después de una larga jornada de preparativos, problemas con el domador el leones, la mujer contorsionista y los siameses, comenzó a poblarse la carpa.
La entrada era muy “accesible”; al parecer, la inflación no había llegado a los circos del pueblo. Sin embargo, el precio del pochocho había subido un 80%. La gente entraba con palomitas de maíz caseras escondidas en sus carteras y tapados.
Un enano bien empilchado salio corriendo de atrás de las telas para dar comienzo a aquel espectáculo. El primer número correspondía al hombre bala.
Don Osvaldo, el dueño del circo, aquel hombre que había sentido el agua helada en sus pies al despertar esa mañana de julio, comenzó a alterarse. El payaso no había llegado.
Sin pensarlo dos veces corrió hacia su furgoneta y alzando velocidad se encamino al rancho donde vivía aquel hombre, que al pintarse la cara de blanco, se convertía en la figura del circo.
80, 100, 120, recordaba que su mujer protestaba siempre que subía de esa manera desmedida la marcha, pero si no llegaba a tiempo, la función iba a perder prestigio.
Una motito modelo 86 paso en dirección contraria a el, y al mirar por el espejo retrovisor, vislumbro una cabellera azul al mejor estilo afro y unos cancanes a rayas que no dejaban dudas de que se trataba del payaso. Casi sin pensarlo, don Osvaldo giro el volante para cambiar de carril y cayo por el precipicio.
El payaso llego al pueblo, hizo reír a su publico, se acostó con aquella mujer de mascarilla verde y sin saberlo, le había dado a don Osvaldo la muerte menos digna que algún hombre habría soñado jamás.
En otro lado de la ciudad, yo, maldecía a don Osvaldo. Había muerto sin saldar una deuda millonaria que tenia con mi papa. Los zapatos Maggio & Rosetto que tanto ansiaba, iban a tener que esperar.

Exiliada...

Todos somos adictos a algo alguna vez… creo que hasta sin pensarlo lo somos todos los días y a cada segundo… las adicciones cambian, por no decir evolucionan. Porque nosotros cambiamos, y porque no soy la misma que ayer puso su pie izquierdo sobre el suelo al despertar.

Tuve adicciones variadas. Ninguna me hizo tan feliz como la adicción de desearle las buenas noches. Siempre, al pie del cañón, con un mensaje a las doce. Que tiempos aquellos…

Después vinieron épocas mas agitadas, en las que jugaba a tener muchas adicciones complejas que aturdían mi mente y la ponían a prueba todo el tiempo. Contaba todos los autos azules, todas las motos rojas y los colectivos verdes, simultáneamente. Cantaba canciones de charly al pasar por la casa de gobierno y estornudaba exageradamente cuando veía una heladería “piombino”. Se imaginaran mis deseos de salir al centro con mis amigas un viernes a la noche!

El problema se presenta cuando lo que hacemos (sin poder dejar de hacer), atenta contra otros. Perder el control no es tan sencillo, pero hacer que ELLOS lo pierdan, es solo cuestión de minutos…

No contenta con mi antigua adicción, un día de enero decidí cambiarla. No es tarea fácil; la gente no deja de fumar en menos de lo que canta un gallo, y mucho menos puede desprenderse de la satisfactoria manía de dejar chicles bajo los bancos, como si fuera soplar y hacer botellas ¿?.

Sin embargo, me propuse a encontrar algo nuevo en menos de una semana. Revise adicciones ajenas, busque en mil canciones la forma perfecta de administrar mi tiempo… pero no: ni siquiera en la heladera pude encontrarla.

Cuando uno es adicto, y su adicción le falta (ustedes deben saberlo mejor que nadie), tendemos a volvernos locos. Si, antes que todo, yo soy adicta a la adicción. Ergo, sin adicción a la vista, no tuve más remedio que revisar en la lista negra.

No es algo de lo que me enorgullezca, pero comencé de a poco a fanatizarme por la “cerechup”. El nombre esta cuidadosamente camuflado; no es cuestión de ir por la vida diciendo que uno es adicto a chupar cerezas ajenas. Sin embargo, el termino “cerechup” tiene el tinte distinguido que en muchas reuniones despierta la atención de los invitados.

Nunca me gustaron esos frutos, pero nada perdía con probar… no imagine que eso fuera a cambiarme la vida. Para empezar debía buscar la delicada forma de llevar a cabo este capricho sin despertar sospechas; sin hacer que la demanda de cerezas descienda notoriamente tras la noticia de que alguien las chupaba antes de ser consumidas.

Conseguí trabajo en una verdulería vecina. No funciono. La inflación no me permitió llevar a cabo mi plan de chupar cerezas más de unos meses. En marzo, tuve que salir a buscar un lugar en donde estas pelotitas rojas sean indispensables para la supervivencia del negocio.

“Copas y copitas” me dio la solución. Era una heladería que quedaba en el centro de la ciudad. Vendía copas heladas. La atracción más grande era la cereza acaramelada de la punta.

Así pase mis días dorados. Nunca una adicción me había dado tanta satisfacción! Encontré en la cerezas algo en que cobijarme. Chupaba cerezas pequeñas, medianas y de tamaños impensables!

Nadie me había descubierto nunca. Hasta ese día. Ese día de verano en que todo se hizo gris.